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de El ENVIADO
saga LA FLOR DE JADE

El texto que puedes leer a continuación está tomado directamente del Volumen 1 de la Saga La Flor de Jade.

Las ilustraciones que lo acompañan proceden de EL ENVIADO- The ArtBook.

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Párrafos de 'SEMILLAS DE MEMORIA', Capítulo 13 de El ENVIADO

Ante él estaba la cúpula del Culto. Aquellos hombres sin alma con rostros ocultos y túnicas rojo sangre. Aquellas voces llenas de malicia eran los últimos titiriteros. Incluso Ossrik, que había sido elegido por ellos, debía que responder ante la corte de los Tejedores del Velo.

—Parece que sois todo un experto. —Un nuevo criptor se dirigió a él, mostrando su carne cenicienta y arrugada mientras extendía las manos. —Algunos de nosotros... albergábamos... nuestras dudas...

—Pero hemos sido convencidos por la evidencia... —concluyó la segunda voz. El propietario de aquella voz se adelantó para tomar el cáliz del Sagrado con sus dedos huesudos de largas uñas y elevarlo ante su mirada velada. —Con... exquisita evidencia.

—Aunque... —Otra de las voces intervino. —Nuestras ambiciones van mucho más allá de la colección de antigüedades, señor Sorom.

Al félido le ponía nervioso no poder ver las caras de quienes se dirigían a él. Sus voces parecían diferentes tonos del mismo color. Como si fueran varias versiones de la misma persona. Todos eran idénticos en estatura y complexión, vestían de púrpura sangre y llevaban siniestras mitras veladas. Eran como la multiplicación de una misma sombra.

Sin identidad. Sin diferencia. Ninguna emoción.

—Si no sois el mejor —Advirtió un nuevo Lictor, —Sí, al menos el más caro. Vuestros honorarios no son lo que se puede llamar... "habituales"

—Tampoco lo son vuestras exigencias, Señorías.

Ossrik sonrió ante la nueva muestra de insolencia del félido. Incluso delante de los Tejedores de Velos, Sorom no podía enterrar su orgullo.

—Decidnos, Sorom... —El aura de poder de los Tejedores crecía con la resonancia de sus voces susurrantes. —¿Qué es exactamente lo que nos traéis?

—Sus Señorías lo saben muy bien —respondió Sorom con la mayor cortesía. —puesto me enviaron a buscarlo.

—Vamos... Sorom...

—Deseas impresionarnos...

—Muéstranos tus... cualidades, tus conocimientos...

—Anhelas la gloria ...

—Este es el momento... Demuestra que eres el aliado que necesitamos...

-O... desaparece...

Sabían cómo penetrar en su mente, sus deseos, en su estado de ánimo. Como si sus ojos ocultos pudieran vaciarle la mente. En realidad, Sorom deseaba revelar todo lo que sabía sobre aquel antiguo y poderoso artefacto. Por la única razón de situarse por encima de ellos. Esa cohorte malévola podría tener el poder acumulado de generaciones, pero no eran más que fanáticos. Él era el verdadero erudito, el sabio. Estaba convencido de que el Culto no tenía ni idea de la verdadera naturaleza del Cáliz de Sagrado. Que para ellos no era más que una baratija reluciente. Por un lado, quería reírse de la ignorancia de aquellos seres marchitos y pomposos. Por otro, no quería caer en una trampa. El Culto era tan escurridizo como una serpiente.

—Es una larga historia, Señorías —Explicó sin rodeos.

—¿Tiene... tiempo, Maese?

—Todo...

—El tiempo...

—del mundo...

No parecía haber salida. Sorom dudó un instante. No estaba seguro de cómo empezar la historia que le habían pedido que contara. El retraso también le dio tiempo para ordenar sus ideas. Su intención era seleccionar los hechos clave, los nombres y las fechas. Luego los ordenaría de forma lógica antes de presentarlos. Sería una narración mitológica. No les aburriría con detalles y explicaciones exhaustivas. Les contaría una historia a esas figuras siniestras. El cuento que querían oír. Incluso podría ser entretenido.

—Según las Sacramentias[1] el cáliz fue forjado por orden del propio Dios Jerivha. Se desconoce exactamente cómo o cuándo. No hay referencias a este hecho en ninguna otra parte. O al menos, aún no se han encontrado. —La voz del félido volvió con tono firme. Había recuperado su confianza habitual, borrando cualquier rastro de incertidumbre. —Tampoco se sabe a qué maestros se confió el trabajo. Pero debió de ser hace mucho tiempo.

Sorom hizo una pausa para comprobar la expresión del único rostro de su auditorio que permanecía imperturbable, el del pontífice Ossrik. Observaba al leónida en silencio con una mueca arrugada en el rostro. No dijo una palabra, ni se le escapó un detalle. Si hubiera habido una multitud de jóvenes aprendices presentes, no habrían prestado tanta atención a la historia como aquella lúgubres figuras.

—Como imagino que esta venerable audiencia sabe, según las cosmogonías aceptadas, Jerivha, que fue el padre de Artos, y que a su vez fue el padre de Yelm, era el Dios de la Justicia Divina en tiempos de los primeros reyes elfos. En aquellos tiempos, las líneas entre la leyenda y la realidad se difuminan para nosotros y resulta difícil delimitarlas históricamente.

Sorom empezó a sentirse tranquilo. Su discurso había conseguido derretir el enorme bloque de hielo que la suspicacia, el temor y la desconfianza que sus siniestros oyentes le habían creado. Toda la charla sobre el pasado y sus mitos pronto le hizo olvidar cualquier cosa que pudiera haberle ensombrecido. Pronto dejó de dirigirse directamente al sombrío pontífice o al solemne muro de hombres togados que formaban los Tejedores de Velos. Se paseaba lentamente de un lado a otro, mientras recordaba pasajes de las Sacramentias y los relataba a su auditorio. Sus movimientos se volvieron más fluidos y expresivos, hasta el punto de que en más de una ocasión parecía hablar consigo mismo.

—En aquellos oscuros días de la Historia —continuó. —Muchos de los siervos que habían ayudado al Príncipe Kaos en las míticas Guerras Divinas, entonces ya pasadas, seguían en libertad y eran perseguidos por los seguidores de la Luz. Maldoroth, el Príncipe Desollado, que según la leyenda fue el primero en ser seducido y recibir el Don de Kaos, pareció haber sido el más importante de los sirvientes del Príncipe Kaos. Al menos, era sin duda el más peligroso o problemático. Fue él quien probablemente causó más problemas a los gobernantes de aquellas distantes épocas.

Sorom miró al espacio, como ajeno a su siniestra audiencia. Luego se volvió teatralmente hacia su público con un brillo de excitación en los ojos.

—Fue entonces cuando Jerivha, Señor de la Justicia, Avatar del Castigo Divino, decidió intervenir en el conflicto para destruir a Maldoroth de una vez por todas y borrarlo de la faz del mundo.

Sorom sabía perfectamente que en realidad no había sido así, pero eso no importaba. Era lo que esos fanáticos ignorantes querían escuchar.

—Se dice que, fue entonces, cuando hizo forjar el cáliz bendito. Lo llamó el Sagrado.

Había una imponente resonancia en sus palabras que añadía solemnidad a su discurso. Al mismo tiempo, levantó con firmeza el brazo hacia el Cáliz, reluciente y majestuoso sobre la bandeja dorada en la que había sido colocado.

—Un cáliz sagrado. Indestructible por medios humanos. La esencia misma de la pureza. Con ella pretendía anular el poder corruptor de Maldoroth y eliminar su presencia para siempre.

El félido se detuvo un momento y miró desafiante el rostro de Ossrik. En la penumbra de la sala, Sorom no se había dado cuenta de que la expresión del rostro del Sumo Pontífice se había tensado ligeramente, temeroso de que la insolencia de Sorom fuera demasiado lejos. Pero los ojos de aquel gigantesco félido no le miraban realmente. Estaban perdidos en el espacio, perdidos en sus propios pensamientos e ideas. Sorom se relajó. Adoptó una postura mucho más tranquila. Con exquisita delicadeza, se recogió el pelo en una coleta y se envolvió en su larga capa, dispuesto a continuar.

—Para asegurar la victoria, Jerivha mandó llamar a doce paladines, doce caballeros expertos en combate. Todos hombres valientes con un alto sentido del honor. Muchos respondieron a la llamada. Eran nobles importantes, aventureros experimentados y guerreros poderosos. Incluso reyes. Eligió a doce—. La postura del Buscador de Artefactos se endureció y miró con confianza al muro espectral de Tejedores de Velos. —Algunos fueron seleccionados entre los caudillos humanos, lo que habla de la importancia de esa raza incluso en aquella época lejana. El resto procedía de entre los paladines elfos, señores del mundo en aquella época, si hemos de creer las historias. Con ellos fundó la Orden de los Caballeros de Jerivha, los jueces y ejecutores de la Ley Divina. Les entregó el Cáliz de Sagrado y les encomendó la tarea de encontrar y destruir a Maldoroth.

De nuevo se hizo el silencio.

Era un silencio profundo, impregnado de cierta tensión latente. La que se produce cuando se retrasa lo inevitable.

—Sin embargo, Maldoroth no fue asesinado, ni siquiera vencido—. La voz de Sorom se había desvanecido hasta convertirse en un leve susurro, apenas audible ahora. —De hecho, los Caballeros de Jerivha, e incluso su mentor, subestimaron el poder de este demonio primigenio. Maldoroth capturó a todos y cada uno de los héroes de Jerivha, así como el cáliz del sagrado, que pervirtió y corrompió con su sangre putrefacta. Obligó a sus cautivos a beber el mismo veneno drenado de sus venas, haciéndoles perder sus almas inmortales para siempre, convirtiéndose en paladines negros de la oscuridad. Desde entonces, se les conoce como los Doce Aatanii, los Vástagos de Maldoroth. Ahora manchado de oscuridad, el Cáliz, como los malogrados héroes, cayó al servicio del Corrupto. El arma de la luz servía ahora al enemigo. Y entonces la oscuridad envolvió la tierra.

Desde las altas cúpulas, fuera de la vista y perdidas en las sombras de lo alto, aún podía oírse el poderoso eco de las palabras de Sorom, que resonaban de pared a pared a través de las ornamentadas cámaras del santuario.

Se detuvo aquí. Sentía la garganta seca.

—Cuenta la Tradición que el propio Jerivha se puso su pesada armadura y empuñó sus armas legendarias, la Lanza y el Martillo. Salió a cazar al demonio y a las criaturas que había ayudado a crear. Pero lo único que encontró fue la muerte a manos de sus enemigos. El Culto de Jerivha dejó de existir. Sin embargo, más tarde se descubrió que había continuado en la clandestinidad, formando una orden secreta que se extendió como la pólvora por continentes, razas y pueblos. Reclutaban a lo mejor de lo mejor. Tardaron mucho tiempo en convertirse en legión. Su objetivo final era destruir a Maldoroth y sus Aatanii, y restaurar la naturaleza sagrada del Cáliz de Jerivha. Con tantos ojos y oídos trabajando en las sombras, acabaron por descubrir la guarida del demonio y le dieron caza. Lo encontraron solo, sin la feroz defensa de sus paladines oscuros para protegerlo. Doriam Fittefürghs, general de los nuevos Caballeros de Jerivha, atravesó con su lanza el pecho del demonio y le arrancó el corazón. Cuenta la leyenda que cayó al suelo y se convirtió en una piedra negra.

Sorom respiró hondo. El corazón le latía con fuerza, pero no sabía si era por la excitación o por el miedo. Tras la pausa, sus palabras salieron tranquilas y serenas.

—El cáliz no podía destruirse, pues fue diseñado para no poder ser dañado. Tampoco podía devolverse a su estado sagrado, ya que con Jerivha muerto, nadie más poseía las habilidades necesarias para hacerlo. Y sobre todo, Maldoroth no había sido destruido. Sólo había sido derrotado y sumido en un profundo letargo. Sólo el poder del Cáliz podía destruirlo. Los nuevos caballeros de Jerivha realizaron un ritual de encarcelamiento. Utilizaron el malogrado Cáliz para hacer irreversible el estado de letargo del demonio. No podía ser despertado sin la reliquia. La piedra negra tomada del propio Maldoroth se utilizó como sello, se dividió en dos mitades, lo que la hizo más fácil de asegurar y más difícil de encontrar para las huestes del demonio.

Y así es como Maldoroth permanece inactivo hasta el día de hoy.

El félido sintió un cosquilleo en la espalda. Se dio cuenta de algo inquietante. Empezó a comprender las insanas intenciones del Culto. Por todos los dioses. "¡pretenden despertar a Maldoroth!" Se dijo a sí mismo. Los ojos desorbitados del Pontífice habían adquirido el aspecto de un loco. Se clavaron en Sorom como si pudieran ver en su mente y leer lo que pensaba de ellos y de su fanatismo demoníaco en ese momento. La voz agravada y reverberante de uno de los Tejedores de Velos le sacó de sus angustiosas reflexiones.

—¿Qué pasó entonces... Sorom? —Por primera vez, el félido sintió verdadero miedo.

Tragó saliva, respiró hondo y respondió.

—Fueron tras los doce Vástagos de Maldoroth, que habían formado su propio ejército de sirvientes a los que llamaban Laäv-Aattani. Eran como malas copias de sí mismos. Durante generaciones, los discípulos armados de Jerivha persiguieron y exterminaron a estas viles creaciones del mal. Uno a uno, los propios Vástagos tuvieron un destino similar al de su maestro. Los Doce fueron encarcelados en una cámara secreta conocida como la Sala de los Doce Espejos. Con los Doce capturados y el último de los Laäv-Aattani exterminado, el círculo sagrado de los Caballeros de Jerivha se volvió para asegurar la custodia de las reliquias sagradas: el cáliz ahora maldito, los sellos que encerraban a los Doce y los fragmentos de la Piedra Negra. Se convirtieron en los paladines de la luz, los guardianes de la ortodoxia, los protectores contra todo lo que significara corrupción. Se dice que durante siglos fueron la columna vertebral del Imperio y de sus Emperadores, hasta que éstos decidieron prescindir de sus servicios. La Orden de los Paladines de Jerivha volvió a las sombras, al secretismo del que una vez brotaron. Muchos afirman que la Orden simplemente desapareció. Otros, sin embargo, creen que tal vez sigan existiendo como antaño, ocultos, protegiendo sus secretos.

Sorom calló, dejando que el eco de sus últimas palabras perdurara en la espesa atmósfera.

—Eso es todo —anunció con solemnidad tras una breve pausa.

—Eso... es todo... —repitió una voz hueca. Un eco oscuro y rancio que hablaba con una certeza aterradora. —Hasta ahora, Sr. Sorom... Hasta... ahora.

"Hasta ahora" Susurró para sí el félido de nuevo, con una tormenta de emociones arremolinándose en su mente. Estaba lleno de aprensión. Allí estaban empezando a jugar con fuego. Lord Ossrik se levantó de su elaborado trono. Sus guardias no se movieron. Sorom se quedó un momento mirando a aquel humano de respetable estatura y fuerte físico, al que el félido aún superaba ampliamente en tamaño.

—Muy bueno. Me ha gustado mucho la historia. Sois un narrador fantástico. Los niños os adorarían.

Sorom sonrió con fingida satisfacción e hizo una reverencia. Le irritaban aquellos comentarios, que no tenían otro propósito que ridiculizarlo. 'Rha también solía molestarlo con comentarios así. Pero Ossrik era quien pagaba sus honorarios, así que no tenía más remedio que sonreír y aceptar la broma con dignidad. Era el precio de ser mercenario.

—Aún no hemos terminado, Maese Sorom. —añadió el Sumo Pontífice, mientras bajaba los escalones que conducían al trono. Ahora nuestro experto debe aconsejarnos. Dinos qué se puede hacer exactamente con el cáliz, erudito.

El félido lo miró con preocupación, con la duda reflejada en sus ojos. No le había gustado el tono en el que Ossrik había pronunciado la palabra "erudito", ni tampoco la verdadera intención de la pregunta.

—Oh... no... ¡no nos malinterprete, maese! —Intervino un criptor, adivinando por dónde iban los pensamientos del félido.

—Sabemos exactamente lo que se puede hacer con el Sagrado... —aseguró otro.

—Así que intente ser elocuente, Buscador, y no omitáis ningún detalle... —advirtió un tercero.

—De lo contrario, podría hacernos... desconfiar de vos... y agriar nuestra… fructífera relación —expuso maliciosamente un nuevo Lictor.

—Debemos asegurarnos de ciertos... detalles.... Lo entendéis, ¿verdad? —concluyó el primero.

Sorom maldijo en silencio al vil clérigo y a su galería de fanáticos. Se frotó las manos y les dedicó otra sonrisa artificial antes de responder. En el fondo, estaba seguro que la reliquia era inútil, salvo como adorno para exhibir. Pero decirles eso le dejaría en una posición incómoda. Así que se puso manos a la obra para volver a complacer a su público.

—Técnicamente, es una llave.

¿Técnicamente?

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[1] Las Sacramentias, también conocidas como Crónicas Sacramentales, son importantes textos creados por la Orden de Jerivha. Muchos las consideran sagradas, aunque originalmente eran una recopilación de las diversas campañas de la Orden en las tierras del Arrostänn (llamadas Sacramentias, de donde toman su nombre las Crónicas). Se consideran textos internos que en algún momento se hicieron públicos. Quizá fue en ese momento cuando la Orden necesitó dotarse de una genealogía y un capítulo sobre sus orígenes, y es aquí donde aparece la leyenda de su fundación, la creación del Sagrado y el conflicto con Maldoroth.